Передо мною чистый лист бумаги.
О, если бы создать шедевр на нем,
Так написать загадочные знаки,
Узоры тайные из слов. Потом…
Но мысли медлят, не спешат излиться,
И не торопится рука сама
За ними в путь старательно стремиться,
Чтоб удержать волшебные слова.
Исчиркан будет лист, измят безбожно,
В корзину кинут, где лежат уже
Его собратья-мученики… Тошно,
Не пишется. И пусто на душе…
Но вдруг придет такое настроенье,
Когда писать – спасенье для души.
И потекут рекой стихотворенья,
Рисуя беглых строчек виражи.